Text von Maike und Ronald Holst – 
in ihrem Buch „Blankeneser Frauen“ – erschienen 2013

Nach dem 2. Weltkrieg: Die etwa 13 Millionen deutschen Kriegsgefangenen wurden nach 1945 schubweise in die Heimat entlassen. Die letzten kamen 1955 aus der UdSSR zurück.
1949 wurde im Grundgesetz die Gleichberechtigung von Mann und Frau geregelt. (Wie 1918 war dies zwar ein löbliches Gesetz, dem wiederum die Neufassung untergeordneter Gesetze fehlte.)
Vielfach vergessen wird heute, dass auch in der Bundesrepublik Deutschland Frauen bis 1977 ihre Männer um Erlaubnis fragen mussten – zumindest nach dem Gesetz -, wenn sie einer beruflichen Tätigkeit nachgehen wollten.

Bis 1958 konnte ein Ehemann das Dienstverhältnis seiner Frau fristlos kündigen.
In Bayern mussten Lehrerinnen noch in den 1950er Jahren im Sinne eines Lehrerzölibats ihren Beruf aufgeben, wenn sie heirateten.
Erst als das Gesetz über die Gleichberechtigung von Mann und Frau von 1958 in Kraft trat, hatte der Mann nicht mehr das Letztentscheidungsrecht in allen Eheangelegenheiten.
Bis dahin besaß ein Ehemann z. B. auch das alleinige Verwaltungs- und Verfügungsrecht über das Vermögen seiner Ehefrau.

Ein „ganz normales“ Frauenleben?

Gertrud Klimpke geb. Meyer, geb. 1924

geb. 1924 – Todesdatum unbekannt

Autobiografie von Gertrud Klimpke – geschrieben für ihren Enkel Jan

1890 wurde mein Vater Wilhelm in Altona geboren. Im Jahr darauf zog er mit seiner Familie, also mit meinem Großvater, der Großmutter und mit seiner Schwester Marie, nach Blankenese, um die Gaststätte „Sängerheim“ von einer Tante zu übernehmen.

Großvater Gustav Meyer war ein umtriebiger Typ. Er baute einen Saal für 120 Personen an das „Sängerheim“, errichtete im Keller eine Kegelbahn, die bis unter den Garten reichte. Vom Wesen her soll er fröhlich und locker gewesen sein. Er liebte Gesang, Unterhaltung und gab bei Bedarf auch schauspielerische Einlagen. Er war eben der geborene Wirt. Dafür war seine Frau Alwine ein energischer Typ, der alle Fäden in der Hand behielt. Nur wenn Gäste zum Kartenspielen kamen, wurde sie schwach. Da ging es schon mal bis in die Nacht hinein, sagte man…!
Leider habe ich beide nicht mehr kennen gelernt.

Der schöne Willy

Zurück zu meinem Vater, dem Sohn der beiden, der im „Sängerheim“ aufwuchs. Er besuchte das Realgymnasium. Im Anschluss daran ging er auf eine Hotelfachschule nach Thüringen. Doch ihn plagte Heimweh. Denn er war ein sehr weicher gutmütiger Mensch, der stark Heimat verbunden war. Äußerlich merkte man ihm das nicht an, denn seine Körpergröße maß stattliche 184 cm, dabei war er schlank und gut aussehend.
Das Schlanke sollte sich später ändern.

Das „Sängerheim“ entwickelte sich zu einem Familien- und Vereinslokal. Gesangsvereine, Kegelclubs, Turnvereine, die Feuerwehr, Laientheater, Briefmarkenvereine, der Musikverein gaben sich abwechselnd die Klinke in die Hand. Auch Familienfeiern, Geburtstage und Hochzeiten wurden gern bei uns begangen. „Meyers Sängerheim“ war eben eine Institution in Blankenese.

Der „schöne Willy“, wie mein Vater genannt wurde, entdeckte seine große Liebe. Eine kleine gut aussehende Blumenbinderin hatte es ihm angetan. Sie hieß Anna und arbeitete im Blumengeschäft Rahloff. Da sie ein kleines Zimmer in Vaters Nachbarschaft hatte, kreuzten sich ihre Wege oft. Dann kam das Jahr 1914 und mit ihm der Erste Weltkrieg. Beide verlobten sich, denn Willy musste an die Front nach Frankreich.

Anna hatte es nicht leicht, in die Sippe Meyer aufgenommen zu werden, denn sie war ein Arbeiterkind. Ihr Vater Stanislaus war bei den Hamburger Gaswerken „vor Kohle“ beschäftigt.

Für uns Kinder aber wurde er der beste Großvater, den es gab.

Anna schaffte den Zugang zu ihren Schwiegereltern durch Energie und Intelligenz. Wegen ihrer außergewöhnlich guten Schulnoten wollte sie ursprünglich Pädagogik studieren, aber als Arbeiterkind und als Frau war das zu ihrer Zeit unmöglich. Da sie sich auf die Aufgaben in der Gastronomie vorbereiten wollte, wechselte sie den Beruf und volontierte als Köchin in sehr guten Hamburger Häusern.

Ihre Heirat musste wegen des Krieges immer wieder hinausgeschoben werden. Doch ihre Schwiegereltern bekannten sich inzwischen voll und ganz zu ihrer fleißigen und strebsamen Schwiegertochter. Im  Sommer 1918 wurde endlich geheiratet.

Das Vereinsleben kam nach dem Krieg wieder in Gang – und nicht nur das. Kindersegen stellte sich bei dem jungen Paar ein. Meine Schwester Luise erblickte zwei Jahre nach der Heirat das Licht der Welt. Wiederum zwei Jahre später verstarb mein Großvater durch Herzschlag. Jetzt musste Vater den Betrieb übernehmen.

Kinderjahre

Es begann eine schlechte Zeit, denn die Inflationsperiode trat 1922/23 ein. Da auch bei uns große Not herrschte, ging Vater als Schreiber zum Finanzamt und Mutter versorgte neben ihren Aufgaben im „Sängerheim“ ein Herrschaftshaus, nur um die Familie und Oma Alwine satt zu bekommen.

Dann kündigte sich bei meiner Mutter ein zweites Kind an. Ob es der erwünschte Sohn werden würde? Nein, ich erblickte im März 1924 das Licht der Welt.

Aus dem erhofften Gerhard wurde eine Gertrud.

Meine Schwester Luise und ich wurden neben der vielen Arbeit unserer Eltern großgezogen. Schließlich wurde eine Hausangestellte, ebenfalls eine Anna, eingestellt. Sie ging Mutter zur Hand und hatte obendrein Zeit für uns. Für mich wurde sie Mutterersatz, denn ich mochte gern schmusen.

Schön fand ich im Herbst und Winter die Schummerstunden. Dann las Anna bei Kerzenlicht Geschichten vor. Im Ofenfach rösteten derweil Maronen und Erdnüsse, die auf unsere hungrige Mäuler warteten. Vier Jahre hat Anna meine Kindheit begleitet, dann musste sie in ihre Heimat zurück. Für mich war das ein trauriger Abschied, der mein Seelenleben in Aufruhr brachte.  Ich fing an Schlaf zu wandeln. Mit einer Schüssel Wasser vor dem Bett, in die ich hineintreten musste und erwachte, wurde der Spuk kuriert.

1930 wurde ich in die neu erbaute Richard-Dehmel-Schule (heute Gorch-Fock-Schule) eingeschult. Es wurde ein aufregender Tag. Gottlob kamen drei Spielkameraden aus unserer Straße mit mir in die gleiche Klasse. Vertraute Gesichter zu sehen erleichterten mir den Anfang. 

Es gab in unserer Magdalenenstraße (heute Dormienstraße) viele Kinder und wir hielten alle fest zusammen. Meistens spielten wir bei unserer Nachbarin, Frau Seemann, vom gleichnamigen Beerdigungsinstitut. Noch schöner war Versteckspielen in deren Magazin. Da standen rohe Särge senkrecht verschachtelt. Da lag Holzwolle, mit der Kissen und Decken gestopft wurden. Man konnte sich darin schnell unsichtbar machen, wenn man nur wollte.

An Sommerabenden gehörte die Straße uns. Es wurde Schlagball oder Völkerball auf dem Fahrdamm gespielt. Schwester Auguste und Schwester Martha, zwei Diakonissen, griffen manchmal ins Spiel ein. Sie wohnten in unserer Straße. Selbst Probst Schetelig und Pastor Schmidt betätigten sich sportlich, wenn sie gerade vorbei kamen. Es war eine herrliche Zeit.

In den großen Ferien gingen wir morgens an den Strand. Badezeug, Brote und Brause waren bis zum Abend unser einziges Gepäck. Es war einfach toll. Und dabei lernten wir obendrein schwimmen. Verreisen, wie es heute üblich ist, taten wir nicht. Doch halt: Unsere Putzfrau nahm uns mal über Nacht mit nach Wedel, wo sie wohnte. Für uns war es gewaltig, mit ihr „aufs  Land“ zu fahren.

Ein für mich großes Ereignis war, die Betglocke mittags um zwölf in der Blankeneser Kirche läuten zu dürfen. Da ich jeden Sonntag zum Kindergottesdienst ging, interessierte mich das dicke Seil an der Kirchentür stark. Der Kirchendiener, der mit meinen Eltern bekannt war (er trank täglich seinen Schoppen bei uns), ermöglichte es mir. Erschreckt hat es mich dennoch, als mich das Seil hochriss und ich den Boden unter den Füßen verlor.

Im Bund deutscher Mädel (BdM)

1934, ein Jahr nach Machtübernahme der Nazis, mussten alle zehnjährigen Mädchen in den BdM (Bund deutscher Mädchen). Das galt auch für mich. Mein arischer Stammbaum lag vor und deshalb wurde ich einer Gruppe von 20 bis 30 Mädels zugeteilt. Der „Dienst am Volk“, wie es hieß, fand einmal wöchentlich statt. Außer politischer Schulung unternahmen wir viel Gemeinschaftssport. Das kam mir sehr entgegen. Wanderungen in die Umgebung, auch Nachtwanderungen nach Rissen mit Lagerfeuer und vielen neuen Liedern machten Spaß.

Im Winter war Häkeln und Stricken, Basteln und Nähen für Hilfsbedürftige angesagt. Auch gab es eine „Pfund-Sammlung“. Jeder bekam dabei eine Straße zugeteilt und musste von Tür zu Tür laufen und Spenden erbitten (1 Pfund Mehl oder 1 Pfund Zucker, 1 Pfund Reis usw). Ich hatte die Oesterleystraße abzuklappern. Es war manchmal sehr schwer, die reichlich gefüllten Körbe zu tragen. Sammelpunkt war das Kirchenbüro. Von dort gingen die Nährmittel an alte und bedürftige Bürger. Die Idee war wirklich nicht schlecht und die Spendenfreudigkeit groß. Alles war gut  durchorganisiert. Wehe es vergriff sich einer an den Sachen, der wurde hart bestraft.
Als Kinder erahnten wir die Hintergründe der Diktatur aber nicht.

Pflichtjahre

Nach acht Jahren verließ ich die Volksschule als gute Schülerin und kam nach meiner Konfirmation ins „Pflichtjahr“ zu einem Krabbenfischer nach Wyk auf Föhr. Mit vierzehn Jahren musste ich also das geliebte Elternhaus verlassen. Um, wie es damals so schön hieß, mich zu bewähren. Es kam jedoch anders.

Nach einem Vierteljahr musste ich wieder nach Hause, da es unserer Mutter gesundheitlich schlecht ging und sie im Betrieb nicht mehr voll einsatzfähig war. Sie hatte mit vierzig Jahren eine Brustoperation wegen einer Krebserkrankung gehabt. Jetzt, fünf Jahre später, schien alles zu spät gemacht worden zu sein.

Also Koffer packen und zurück, obwohl es mir bei meinem Arbeitgeber gut gefiel. Ich hatte im Haus und Garten geholfen und durfte ab und zu mit dem Kutter zum Krabbenfang auf die Nordsee. An Bord wurde der Fang sortiert und gekocht. Wenn wir dann in den Hafen kamen, zog ich mit den Körben per Rad über die Dörfer, um Bestellungen auszuliefern. Eine herrliche Zeit, eine wunderschöne Insel.

Kriegsalltag

Am 1. September 1939 brach der Zweite Weltkrieg aus. Es war ein furchtbares Gefühl. Alle Fenster – davon hatten wir beinahe 90 im Haus – mussten wegen möglicher Fliegerangriffe durch Rollos verdunkelt werden.  Unsere unterirdische Kegelbahn bekam dicke Stützbalken und wurde für die ganze Magdalenenstraße zum Luftschutzkeller.
Sämtliche Vereine „magerten“ ab, denn deren Männer mussten nach und nach zu den Soldaten. Geschäftlich konnten wir nur unseren Mittagstisch aufstocken.

Mutter ging es gar nicht gut.

So musste ich als 15-jährige die 50-Liter-Töpfe in der Küche regieren. Auch wurden viele Luft-Nachrichten-Soldaten in Blankeneser Villen einquartiert. Ihre Freizeit verbrachten sie meist in unserem Lokal, ihrem Treffpunkt.

1941 war ein furchtbares Jahr. Nächtliche Fliegeralarme nahmen zu. Dann hieß es immer, raus aus den Federn, sich anziehen, Koffer greifen und ab in unsere Kegelbahn. Die Angst dabei verdrängte den Schlaf. Am 9. Mai fielen die ersten Bomben in Altona. Es war grausig. Unser Fußboden im Keller hob und senkte sich bei jedem Bombeneinschlag im fernen Angriffsgebiet. Noch in der gleichen Nacht wurde unser Saal mit Stroh ausgelegt für Nachtlager. Dann kamen 50 bis 60 Männer, Frauen und Kinder, die alles verloren hatten, mit Bussen zu uns. Einige trugen nur Nachthemden. Danach ging alles sehr schnell: Verpflegung, Kleidung, alles wurde geliefert und auch viele Blankeneser Frauen waren zur Stelle. Die Organisation klappte vorzüglich. Bloß unser gemütliches „Sängerheim“ war dahin.

Die Einquartierung mit Ausgebombten hielt Wochen an, bis alle Betroffenen Unterkünfte in Blankeneser Häusern und Wohnungen erhalten hatten, was oft mit großem Ärger für deren Inhaber verbunden war. Aber es gab den strengen Befehl: Jeder, der Platz hatte, musste Ausgebombte aufnehmen. (Schon lange vorher war registriert worden, wer welche Wohnfläche besaß.)

Schwerkranke Mutter

Ich wusste nicht ein noch aus, denn Mutter wurde jetzt bettlägerig. Ihr galt meine Pflege.

Im Juli mussten wir unsere Mutter ins Krankenhaus nach Wedel bringen. Sie konnte einfach nicht mehr. Auch wurde ihr Zustand immer schlechter. Vater war sehr, sehr traurig. Er ahnte wohl schon etwas.

Für mich wurden die Tage noch ausgefüllter, denn wenn ich abends das große Haus und die Küche gereinigt hatte, schwang ich mich aufs Rad und fuhr zu meiner Mutter ins Wedeler Krankenhaus.  Und das fast täglich. Hin ging es bergab, heimwärts dafür bergauf.

Am schlimmsten traf es meine Schwester und mich, als uns der Arzt mitteilte, wir bekämen unsere Mutter nicht wieder. Bei jedem Besuch mussten wir nun schauspielern und von Hoffnung reden.  Unsere Tränen konnten wir oft nicht verbergen.

Im August heiratete meine Schwester Kapitän Martin Scharm in einer Haustrauung. Der Grund: Mutter wurde mit einem Krankenwagen gebracht, aufs Sofa gelegt und konnte unter Aufsicht einer Krankenschwester an der Zeremonie teilhaben. Es war für sie eine Freude und der letzte Aufenthalt in ihrem geliebten „Sängerheim“. 

Im Oktober 1941 verstarb sie. Eine Welt brach für uns zusammen. Sie fehlte an allen Ecken.

Außerdem weitete sich der Krieg aus, Luftangriffe auf Hamburg nahmen zu. Zwei bis dreimal mussten wir nachts aus den Betten in den Keller. Die Koffer standen immer griffbereit.  In dieser Zeit stellte Vater eine Köchin ein und ich bediente im Lokal. 50 Plätze wurden um die Mittagszeit zwei bis dreimal besetzt. Am beliebtesten waren unsere Stammessen – ohne Marken.

1942 heiratete Vater Martha Evers. Sie war von Beruf Köchin und bemühte sich sehr, mit unseren Gästen klar zu kommen. Was ihr auch gelang. Mit mir hatte sie es schwerer, denn ich verteidigte die Ordnung meiner Mutter. Doch Martha entließ die Köchin, dafür kam ein Hausmädchen. Dadurch wurde ich entlastet. In meiner Freizeit nahm ich Englischunterricht, lernte Schreibmaschine schreiben, bekam Klavier- und Akkordeonstunden. Ich war also voll ausgelastet.

Im März 1943 hat es Blankenese erwischt

Im März 1943 hat es Blankenese erwischt.  Ich war die ganze Nacht im Einsatz. Die Auguste-Baur-Straße traf es am schlimmsten.  Dort versorgten wir Anlieger mit Essen und Trinken.  Es boten sich furchtbare Anblicke.  Zwei Tote waren zu beklagen. Auch unser Haus war beschädigt. Es war eine schlimme Nacht.

Im April 1943 bekam ich Diphtherie und musste umgehend ins Krankenhaus Altona.  Da sich im Anschluss eine Gaumensegellähmung einstellte, konnte ich gut 1 ½ Jahre nicht sprechen.  Das hieß, ich konnte im „Sängerheim“ keine Gäste mehr bedienen. Durch tägliche Elektroschocks wurde es langsam wieder besser.

Meister Klimpke taucht auf

In diesem Zustand lernte ich 1945 einen Friseurmeister kennen, der seine Heimat Ostpreussen verloren hatte. Er arbeitete im Salon Haag und kam täglich zur Mittagszeit zum Essen. Weil er nichts anderes besaß, trug er noch immer seine Wehrmachtsuniform und die „Knobelbecher“. 

Bald sieben Jahre war er Soldat gewesen, anfangs in Polen, dann in Russland und am Ende in Frankreich.

Da er mit 24 Jahren schon seinen Meisterbrief gemacht hatte und kein Nazi war, wurde er schon am ersten Kriegstag eingezogen. Seine erste Frau, ebenfalls eine Friseurmeisterin, musste deshalb seine beiden Geschäfte führen. Aus der Ehe waren zwei Mädchen hervorgegangen: Eva und Bärbel. 

Die Ehe wurde 1940 geschieden.

Im Herbst 1945 lernte ich diesen Walter Klimpke kennen und lieben. Jeden Abend kam er in unser Lokal und machte sich nützlich. Vater bekam eine neue Frisur, meine Haare wurden onduliert usw. Soweit gehörte er bald zur Familie. Seine Freundlichkeit war mir sehr sympathisch und ich fühlte mich an seiner Seite geborgen. Meine Traumvorstellungen von einem Mann besaß er auch: groß, schlank, schwarze Haare und blaue Augen. Er war 13 Jahre älter und deshalb auch viel reifer als ich. Ein wundervolles Gefühl. Auch musikalisch verstanden wir uns gut. Nachdem wir eine Geige in der Nachbarschaft aufgetrieben hatten, spielten wir gemeinsam. Ich am Klavier und Walter die Geige. Am liebsten Operettenmelodien. Es machte viel Spaß, denn wir saßen in unserem großen Saal ganz allein. Deshalb konnten die Pausen mit Küssen gefüllt werden.

Weihnachten 1945 lud mein Vater Walter zum Heilig Abend ein.  Da wurde unsere Zukunft besiegelt. Sorgen machten meinem Vater die zwei Mädchen aus Walters erster Ehe, denn sie waren ihm laut Scheidungsurteil zugesprochen worden.  Noch waren sie nicht auffindbar, denn auch sie waren mit ihrer Mutter aus Elbing geflüchtet.

Mir machte es eigentlich nichts aus, denn die Kinder hatten ja eine Mutter und das Finanzielle würden wir schon regeln. An meinem Geburtstag 1946 haben wir uns verlobt. Das fand in unserer „guten Stube“ im engsten Familienkreis statt.  

Jetzt wurde jede Reichsmark umgedreht, denn Walter besaß weder Anzug noch Hemd, keine Schuhe usw. Er trug immer noch seine abgetragene Wehrmachtsuniform.

Herr Haag, sein Chef, schenkte ihm einen Hut und Handwerkszeug. Das war gewaltig. Nach Feierabend musste Walter englische Offiziere am Falkenstein bedienen. Ich durfte mit. Es lohnte sich, denn außer Süßigkeiten gab es Zigaretten als Trinkgeld, die wir dann verkaufen konnten. Denn wir rauchten damals nicht. Oder wir tauschten Zigaretten gegen Oel oder Speck ein, weil wir mit den zugeteilten Lebensmittel-Marken nicht auskamen. (Wir erhielten z.B. 62,5 g Fleisch pro Kopf pro Woche). Es wurden deshalb viele Nährmittel, wie Mais, Graupen, Kartoffeln usw. gegessen, dazu einheimischen Speck. Das war für uns ein Festmenü.

Heirat in schwerer Zeit

Der Sommer 1946 verging im Fluge, denn es sollte geheiratet werden. Walter aber musste erst mit einem geplatzten Magengeschwür ins immer noch existierende Lazarett in der Dockenhudener Schule.  Nach drei Wochen konnte ich aufatmen. Er wog zwar nur noch 110 Pfund,  aber es war geschafft. Ganz langsam ging es mit ihm wieder bergauf. Am 26. Oktober war dann unsere Hochzeit. Zur 200 Meter entfernten Kirche fuhren wir mit einer weißen Kutsche. Trauen tat uns Probst Schetelig, unser liebenswerter Pastor. Es war wahnsinnig aufregend.

Die Rechnung dieser Zeremonie habe ich noch immer im Kopf:
Kutscher = eine Kiste Zigarren
Kutsche = 100 R-Mark
Zwei Schimmel = zwei Sack Hafer
Frack = 50 R-Mark Leihgebühr
Brautkleid = geliehen von Inge Seemann
Brautstrauß = 120 R-Mark
Das war für unsere Familie ein Vermögen.

Nach der Trauung wurde bei uns im kleinen Saal mit 20 Personen gefeiert. Das Essen (Schweinebraten mit Blumenkohl, Erbsen und Wurzeln, hinterher Schokoladenpudding) schenkten uns meine Eltern. Ebenso den Klavierspieler . Es wurde ein herrliches Fest.

Abends zogen wir in unser Zimmerchen in der Friedrich-Leghan-Straße über Milchmann Jessen. Es war mit einem Klappbett, einer Matratze, einem kleinen Tisch, zwei Stühlen einem Schreibmaschinentisch, auf dem eine Porzellanschüssel zum Waschen stand, einem kleinen Kleiderschrank und einer Apfelsinenkiste für den elektrischen Kocher möbliert. Ein eiserner Ofen sollte für Wärme sorgen, aber das ging nur am Wochenende,  denn der Bevölkerung wurden nur unzureichende Mengen an Kohle zugeteilt. 

Aber wir hatten Glück, denn werktags ging jeder seiner Arbeit nach – Walter im Salon Haag und ich im Elternhaus. Wir gaben Vater unsere Lebensmittelmarken und bekamen dafür Mittagessen. Meine Arbeitszeit war dafür unbegrenzt. Morgens gingen wir um acht aus dem Haus und kamen abends gegen 23 Uhr wieder in unsere ausgekühlte Stube. Bei Frost war das Wasser im Waschkrug gefroren.

Wie oft saßen wir beim Frühstück in Mantel, mit einer Mütze über den Ohren. Dann wärmte uns nur die kleine Kochplatte, die wir zum Heizen anstellten. Wenn ich heute darüber nachdenke, muss ich feststellen, dass wir trotzdem nie unzufrieden waren.

Auf eigenen Beinen

Im Dezember 1946 rührte sich bei Walter der Drang nach Selbstständigkeit. Wir hielten deshalb Ausschau nach einem Ladengeschäft. Gleichzeitig bewarb er sich als Fachlehrer bei der Friseurinnung. (In Elbing hatte er ebenfalls Fachunterricht in einer Berufsschule gegeben.)

Wie es das Schicksal manchmal will, bekamen wir am gleichen Tag zwei Angebote: Eine Ladenfläche in Blankenese – und – eine Stelle als Fachlehrer. Jetzt war guter Rat teuer. Aber sein Hang zur Selbstständigkeit war größer als der, beamtet Lehrer zu werden.

Aber wo sollten wir das Geld zum Kauf des 40 Quadratmeter großen Ladens hernehmen? Er würde 5.000 R-Mark kosten. Das war sehr viel und wir hatten keine Rücklagen. Da griff Vater ein und lieh uns das Geld. Noch aber fehlte uns die Ausstattung. Es war ein uralter Herrensalon mit drei Plätzen. Nichts war mehr zu gebrauchen.  So begann unser Anfang in der Blankeneser Hauptstraße 130.  Jeden Abend, nach unserer täglichen Arbeit, renovierten wir bis in die Nacht.

Nachdem Tischler und Maler fertig geworden waren, konnte ich in einem Schaufenster mein zerschnittenes lachsfarbenes Organdi-Ballkleid als Gardine drapieren. Es sah toll aus. Handtücher nahm ich von meiner Aussteuer, Servietten und Bettlaken bzw. Bettbezüge ebenfalls. Aus letzteren nähte ich Vorhänge.

Am 17. April 1947 war dann die Eröffnung unseres Herrensalons. Wir mussten sehr viel Mund-zu-Mund-Reklame machen.  Das bot sich im „Sängerheim“ an.  Freunde, Gäste und Nachbarn wurden angesprochen und – es klappte. Jeder Kunde wurde fachlich gut betreut, denn Walter war ein Vollblut-Friseur.

Durch die Hektik der drei vergangenen Monate hatte ich fast vergessen, dass ich schwanger war. Ja,  ja, der kalte Winter hatte seine Folgen.  Darauf hatten wir einen überaus heißen Sommer, so dass ich meine Arbeit im Elternhaus vielfach unterbrechen musste und mich auf die kühle unterirdische Kegelbahn zurückzog, um die Vorarbeiten für die Küche zu erledigen. Abends wurde dann die Wäsche aus dem Salon gekocht und gewaschen, dann nahmen wir sie mit in Körners Backstube zum Trocknen. Aber vor fünf Uhr früh musste sie wieder abgenommen sein, weil dann gebacken wurde. Es waren lange, harte Tage. Aber es ging aufwärts, es machte Freude.

Das nächste Problem war, einen Damensalon aufzubauen. Walter war nicht zu bremsen. Er konnte schließlich beides: Damen und Herren frisieren. Für drei Kabinen war noch Platz im Laden. Ein Kunde besorgte uns drei Emaille-Waschbecken, die ich mit einer Schubkarre abholen musste. Und das mit ziemlichem Bäuchlein.

Walters Kinder

Im Sommer 1947 informierte uns der Suchdienst des Deutschen Roten Kreuzes, dass Walters Kinder bei ihrer Mutter in Eimsbüttel  lebten. Die Mutter hatte abermals geheiratet. Walter fuhr sofort hin. Die Freude war auf beiden Seiten groß. Von nun an besuchten uns die beiden fast jeden Sonntag.  Zwischen mir und den Kindern (damals 11 und 8 Jahre alt) gab es keine Probleme. Sie gehörten zu Walter und deshalb auch zu mir. Wir verstanden uns von Anfang an. Es waren ganz liebe, bescheidene, schicksalsgeprüfte Mädel, die auf der Flucht aus Ostpreussen viel Trauriges erlebt hatten. Auch mein Vater und  seine Frau Martha gewöhnten sich bald an die großen „Enkel“.

Im Oktober ´47 kam unsere Monika zur Welt. Sie war ein Wonneproppen mit blauen Augen und viel dunklem Haar. Somit war unser „Drei-Mädel-Haus“ komplett. Walter hatte sich zwar einen Sohn gewünscht, war aber stolz auf seine dritte Tochter.

Schwierigkeiten machte uns unsere 1-Zimmer-Wohnung. Der Kinderwagen nahm zuviel  Platz ein. An zusätzlichem Raum für ein Kinderbett war nicht zu denken.

Der Tag verlief für mich so: Um 6 Uhr aufstehen, windeln, Flasche geben, ab mit Moni in den Kinderwagen. Auf zum Elternhaus bei Wind und jedem Wetter,  bei Regen und Schnee. Meine Arbeit im Elternhaus war die gleiche geblieben, nur meldete sich Monika zwischendurch mit lautstarker Stimme. Abends um 10 Uhr ging es bei Dunkelheit „heim“ zum Schlafen.

Walter war auch im Stress. Er hatte es geschafft, unseren Damensalon zum 1. Oktober zu eröffnen. Zwei Friseurinnen wurden eingestellt, somit hatten wir vier Angestellte.

Jeder ging seinen Pflichten nach. Walter im Geschäft und ich mit Moni im „Sängerheim“.  Moni war pflegeleicht und gedieh prächtig. Weihnachten 1947 verlief endlich friedlich. Wir hatten unsere zwei Mädels endlich gefunden und Moni krähte in ihrem Körbchen.

Das Geschäft verlief zum Weihnachtsfest so gut, dass ich stundenweise mithelfen musste. Dann stand Moni im Kinderwagen in einer Ecke. „Helfen“ hieß, den Kanonenofen unter Feuer halten, damit wir immer genügend heißes Wasser zur Kopfwäsche hatten. Denn eine zentrale Warmwasserleitung konnten wir uns anfangs nicht leisten. Unsere Kunden brachten zur Wasserwelle ein bis zwei Handtücher und zwei Briketts mit. Das war auch bei unseren Kollegenfirmen üblich, weil es kaum Feuerung gab. Die Lockenpracht wurde mit 2,50 R-Mark bezahlt. Es musste also hart gearbeitet werden, denn der Angestellten-Wochenlohn lag zwischen 30 und 40 R-Mark.

Turbulenzen

Das Jahr 1947 brachte große Turbulenzen. Im Monat Februar starb die Mutter unserer Mädels bei einer Schilddrüsenoperation  – mit erst 34 Jahren. Die Kinder mussten deshalb zu uns ziehen. Vom Wohnungsamt bekamen wir zwei Zimmer mit Küchenbenutzung für fünf Personen in der Flashoff-Treppe zugewiesen. Von Bekannten erhielten wir ein extra großes Bett für die Mädels geliehen. Ein kleiner Kochherd wurde gekauft. Der wärmte gleichzeitig das große wie hohe Zimmer. Heizung gab es nicht. Waschen tat man sich in einer Porzellanschüssel mit beistehendem Wasserkrug. Bei fünf Personen musste er immer wieder nachgefüllt werden. Und das Tag für Tag. Der einzige Wasserhahn war in der Toilette, die wiederum im Souterrain lag. Diese wurde auch von den Hauptmietern benutzt, einem alten, aber sehr vornehmen Ehepaar.

Walter schloss sich einem Musikclub an und übte fleißig Geige.  Der Club bestand aus einem Klavier, erster und zweiter Geige und dem Cello. Es wurde U- und E-Musik gespielt. Wir Frauen strickten dabei, es war sehr gemütlich. Sie spielten toll und wurden deshalb immer öfter für Familienfeiern gebucht. Im Sommer ´48  gaben sie jeden Sonntag eine Matinee im „Strandhotel“.
Was sehr gut für unsere Haushaltskasse war. 

D-Mark-Zeit

Im August ´48 kam die Währungsreform. Pro Kopf gab es 40 D-Mark. Spareinlagen wurden 1:10 abgewertet. Aber das war für uns kein Problem, wir hatten ja keine. Jeden Morgen bekam ich von Walter 10 Mark für die Mahlzeiten von uns fünf Personen. Kartoffeln, Kohl, Knochen, Milch und Brot waren Hauptnahrungsmittel. Davon konnte man schon leben.

Moni wuchs wohlbehütet auf. Sie konnte früh gut sprechen und laufen und im Wesen war sie eigentlich immer zugänglich. War mal etwas nicht nach ihrem Wunsch, genügte ein scharfer Blick und ihre Welt war wieder heil.

1952 mussten wir abermals umziehen und zwar in eine größere Wohnung mit eigener Küche in der Bahnhofstraße 33. Wieder als Untermieter. Doch wir hatten unseren eigenen Eingang. Danach kamen 40 Treppenstufen bis zu unseren zwei Zimmern mit eigener Toilette. Es ging im wahrsten Sinne aufwärts mit uns.

Unser Hauptmieter war Ehepaar Dr. Zellmann mit den Söhnen Dieter und Werner. Sie freundeten sich gleich mit unseren Mädels an. So war im Kinderzimmer immer etwas los. Endlich konnten wir uns ein Schlafsofa kaufen. Damit wurde das Wohnzimmer nachts zum Schlafzimmer. 

Da  die Mädels schon belastbar waren, wurden kleine Aufgaben an sie verteilt. Abends fünf Paar Schuhe putzen oder abwaschen verlief von Woche zu Woche im Wechsel. Es gab nie Schwierigkeiten mit den Beiden.

Walter wurde durch seine freundliche Art und sein Fachkönnen anerkannt. Gar nicht so leicht in Blankenese. Durch die Vereine im „Sängerheim“ bekamen wir obendrein neue Kundschaft.

Eines Tages wurden wir geschockt. Über unserer Ladentür hing das Schild „Grundstück zu verkaufen“. Es war der Existenz-Albtraum. Das zum Schild gehörende Angebot stand in einer süddeutschen Tageszeitung und lautete u.a.: „mit gut gehendem Friseursalon“. Walter wurde hellwach, denn er hatte sehr gute kaufmännische Fähigkeiten. Er nahm einen Anwalt, der mit dem Eigentümer, einer Kölner Bank, verhandelte. Die Direktoren kamen ein paar Tage später angereist und es begann eine Mammutsitzung. Von 42.000 D-Mark handelte Walter das Grundstück auf 36.000 D-Mark runter. Die monatlichen Zahlungen wurden auf 20 Jahre festgelegt. So wurden wir 1953 Grundstücksbesitzer. Sieben Wohnungen und drei Ladengeschäfte besaß das Haus. Heizung, Bad und Dusche gab es allerdings in keiner Wohnung.

Unser Wunsch, in unser neues  Haus zu ziehen, wurde immer größer, denn wir wollten die Miete in der Bahnhofstraße sparen. Nachdem wir zwei Mietern neuen Wohnraum verschafft hatten, konnten wir eine der verwahrlosten Wohnungen übernehmen. Das war im Februar 1954.

Moni wächst heran

Leider hatten wir im Januar den Trauerfall mit Luises (ältere Schwester der Autorin) Mann Martin. Er verbrannte an Bord seines Schiffes, eines Kümos, durch eine achtlos weggeworfene Zigarette. Sie war in einem Papierkorb gelandet und hatte das Feuer ausgelöst. Wir alle waren fassungslos. Denn er war erst 44 Jahre alt und seine Kinder, die er sehr, sehr liebte, waren zehn und acht.

Für Moni begann nun, 1954, der Ernst des Lebens. Sie wurde im Kahlkamp eingeschult. Somit änderte sich auch mein Tagesplan. Eva  kam nach ihrer Friseur-Lehre zu uns ins Geschäft. Bärbel ging nach der Schulzeit für ein Jahr zur Handelsschule. Ich ging ganz in unseren Salon und den Haushalt machte Hilde,  die bei uns im „Sängerheim“ gearbeitet hatte.

Moni wurde eine begeisterte Schülerin. Sie spielte in ihrem Zimmer mit alten Heften den Schulunterricht nach. Mit Frage und Antwort.  Man hatte das Gefühl, im Zimmer sitzen etliche Schüler. War das der  Ansatz zur Pädagogin? Nach vier Jahren Grundschule ging es zur Realschule. Sie war eine gute Schülerin, hatte Spaß am Lernen. Ganz besonders lag ihr die Musik. Zum zehnten Geburtstag bekam sie ein Klavier,  handgefertigt von einem Freund, der Orgelbauer war. Unterrichtet wurde sie im Blankeneser Konservatorium von einem namhaften Pianisten. Zehn Jahre besuchte sie das Konservatorium bis zur Oberstufe – mit Fleiß und Ehrgeiz. Täglich übte sie ein bis zwei Stunden. Manchmal bestritt sie kleine Schüler-Konzerte, einmal sogar in der Hamburger Musikhalle.

Für uns Eltern war es etwas Besonderes. Denn Walter wurde beim Geige spielen von ihr begleitet.  Ja, ja, unsere Moni war schon ein tolles Mädel. Immer pflegeleicht und ehrgeizig, die voll auf Blicke reagierte, immer einfühlsam. Untereinander verstanden sich die drei Mädel ebenfalls sehr gut.

Vaters Tod

Im Februar 1956 schlug das Schicksal ein weiteres Mal zu: Mein Vater war mit 66 Jahren gestorben. Nachdem er auf der Straße gestolpert war, bekam er einen Bluterguss im Oberschenkel,  anschließend eine tödliche Lungenembolie. Die letzte Bindung zum Elternhaus, zur Kindheit war zerrissen.

Nach Vaters Tod stand ich vom Nachmittag an im „Sängerheim“ und wurde spät abends von Walter abgeholt. Das verlief ein ganzes Jahr so. Unsere Stiefmutter war nicht in der Lage, die Gastwirtschaft zu führen. Da wir in dieser Situation das „Sängerheim“ verkaufen mussten, wollten wir wenigstens die Vereine für den Käufer im Haus halten. Durch eisernen Willen konnten wir außerdem die unbezahlten Schulden des Gasthauses tilgen.
1957 wurde dann alles verkauft.
70 Jahre Familienbetrieb – für mich Elternhaus und Kindheitserinnerungen – waren vorbei. Das tat weh. Das große Anwesen mit Inventar ging für 50.000 D-Mark weg. Luise und ich bekamen davon 9.000 D-Mark. Der Rest blieb unserer Stiefmutter.

Freud und Leid

1957 hatte Bärbel ihre Lehrzeit bei einem Kollegen als Friseurin beendet und kam zu uns ins Geschäft. Also noch eine Friseurin, obwohl wir ihr den Berufswunsch frei gelassen hatten. Ihre Leistungen waren hervorragend, ebenso ihr Einfühlungsvermögen bei Kunden. Das tat uns sehr gut. Wir hatten in ihr eine große Stütze. Walter und ich konnten endlich gemeinsam auf Reisen gehen.

Schon 1956 arbeitete Walters ältere Tochter Eva am Hamburger Jungfernstieg, nachdem sie ihre Friseur-Lehre abgeschlossen hatte. Sie wurde eine sehr gute Fachkraft, lernte leider auch das leichte Leben kennen. Das wurde ihr zum Verhängnis. Walters Plan war es gewesen, sie durch Fachgrößen zu einer Topp-Friseurin auszubilden. Aber Liebe und Leidenschaft ließen sie nicht mehr los. Inzwischen hatte sie ein uneheliches Kind. Tiefer und tiefer rutschte sie ab.

Endlich heiratete sie 1960 einen Gärtnermeister, der sie mit ihrem Kind aufnahm. Er betrieb eine Topf-Gärtnerei in Quickborn. Walter, die Kinder und ich haben an Wochenenden immer wieder versucht, Ordnung in den Betrieb zu bringen. Aber es war nicht machbar. Dann wurde noch ein Kind geboren. Im Jahr darauf war die Ehe gescheitert, die Gärtnerei aufgelöst. Der Vater nahm die beiden Mädel und ging nach Süddeutschland zu seinen Schwestern.

1959 konnten wir endlich unseren Salon vergrößern. Maurer, Tischler, Elektriker arbeiteten im Akkord. In knapp einer Woche war alles fertig. Und das bei vollem Geschäftsbetrieb.

Jetzt hatten wir einen Aufenthaltsraum, acht Wasch- und sieben Trockenplätze, sowie vierzehn Trockenhauben. Außerdem eine Herrenkabine und einen wunderschönen Verkaufsraum.

Das Geschäft lief sehr gut. Es machte viel Spaß. Walter war ein guter Figaro und außerdem ein guter Kaufmann. Beides zusammen ist selten in unserem Beruf.

Auch ich hatte mich eingearbeitet. Unter Aufsicht des „Chefs“ wickelte ich Dauerwellen, kolorierte Haare, wusch Köpfe, manikürte, färbte Wimpern und Augenbrauen. Alle diese Vorarbeiten, die sehr zeitaufwendig sind, machten mir Spaß. Gern hätte ich eine Fachprüfung gemacht, aber Walter war dagegen.

1964 nach gutem Realschulabschluss wurde Monika konfirmiert. Nach der Schule machte sie eine dreijährige Lehre als Industriekaufmann bei Unilever. Mit Leichtigkeit schaffte sie die abwechslungsreiche Ausbildung bis zur Marketing-Assistentin. Immer toll in Garderobe. Es schien, als hätte sie ihren Traumberuf gewählt. Aber es kam anders.

1965 heiratete unsere Bärbel ihren Horst. Es wurde ein schwerer Abschied für uns. Sie zogen sofort weg, denn Horst bekam eine Anstellung in einem Kohlekraftwerk. Es entstand eine ganz große Leere. Die zweite Tochter war aus dem Haus.

Aber im September 1966 kam endlich ein Junge in die Familie. Bärbel und Horst bekamen Markus.

Zwischen den vielen familiären und betrieblichen Geschehnissen haben Walter und ich viele schöne Feste,  Maskeraden und Bälle erlebt. Entweder in Sagebiels Fährhaus oder auf dem Süllberg. Die „Erste Geige“ der Kapelle  freute sich immer, wenn Walter erschien. Dann hatte sie Pause. Walter spielte alles ohne Noten. Dies passierte auch im Hofbräuhaus, im Café Vaterland oder dem Imperator.

Walters Tod

1967 fing Walter wieder mit seinem Magen an zu kränkeln. Im Barmbeker Krankenhaus entfernte man ihm Dreiviertel des Magens. Es war furchtbar, denn eine hinzu kommende Lungenentzündung hätte ihn beinahe dahin gerafft. Mein Weg zu ihm wurde zur täglichen Strapaze. Bis 18 Uhr das Geschäft führen, danach eine Stunde Bahnfahrt. Eine weitere Stunde durfte ich an seinem Bett Streicheleinheiten geben und Mut zusprechen. Und das täglich. Vor 22 Uhr war ich nie Zuhause.
Doch es hatte Erfolg: Nach drei Wochen kam Walter nach Hause. Nun kam es auf seine Pflege an.
Zum Weihnachtsgeschäft fing er wieder an zu arbeiten. Es schien, als ginge es bergauf.
Jedoch der Eindruck täuschte.

Anfang Januar 1968 setzten maßlose Schmerzen ein. Unser Hausarzt kam drei Mal am Tag zum Spritzen. Meist lag Walter im Bett und wurde trotzdem immer schwächer. Meine Nerven waren fast am Ende. Deshalb bestellte ich die drei Ärzte, die Walter behandelten, an sein Bett. Wir wollten die Wahrheit wissen. Doch man blieb uns die Antwort schuldig.

Im Februar 1968 kam Walter zur Nachoperation ins Rissener Krankenhaus.  Als er aus dem OP kam, kriegte ich einen Schreck. Denn ein Gefühl sagte mir, das schafft er nicht. Am nächsten Tag wurde ich von unserem Hausarzt darüber aufgeklärt, dass sein Ende nahe. Er habe Bauspeicheldrüsenkrebs.

Am 18. Februar 1968 ist Walter im Beisein der Kinder und mir sanft eingeschlafen.

Es kam eine harte Zeit mit dem Geschäft, unseren sieben Mietern und unerwarteten Erbauseinandersetzungen. Da Walter ein sehr dummes Testament gemacht hatte, wurde das Erbe durch vier geteilt. Deshalb musste ich die zwei Mädel, Eva und Bärbel, auszahlen. Moni verzichtete. Somit konnten wir die Hälfte des Erbteils retten.

Ein Jahr führte ich das Geschäft noch weiter, dann mussten wir an dessen Verkauf denken – oder einen Meister einstellen. Moni und ich entschieden uns für Verkauf. Unser Dackel nahm uns die Entscheidung bei den fünf Bewerbern ab. Denn als Manfred Thomas zum Gespräch erschien, sprang er ihm gleich auf den Schoss. Zum Juni-Anfang 1969 wechselte ich meine Position von der Chefin zur Angestellten. Ich war darüber traurig und froh zugleich.

Moni studiert

1969 entwickelte sich bei Moni der Wunsch zu studieren. Und zwar Musik und Rhythmik. Sie kündigte bei Unilever und fuhr zu einem Arbeitskollegen nach San Francisco. Dort beeindruckte sie ein Konzert sehr. Dessen Dirigenten lernte sie bei der Gelegenheit persönlich kennen: Daniel Barenboim. Ein Zufall. Wieder zuhause, reiste sie zu drei Universitäten, um zu schnuppern, wo sie ihr Studium beginnen solle. Sie entschied sich für Hannover, machte die Aufnahmeprüfung und wurde angenommen.

Also wurden Koffer gepackt. Alles Feine blieb im Schrank bei mir. Optisch war sie plötzlich ein ganz anderes Mädel geworden. Sie zog ins Studentenheim. Für mich war es furchtbar.

Moni kam mit ihrem neuen Leben sehr gut zurecht. Erstaunlich. Der Grund war, wie sich später heraus stellte, ihr Dozent Rudolf Konrad. Sie war verliebt und er wohl auch, obwohl er 25 Jahre älter als sie war. Der Ehrgeiz packte sie, sich in seiner Sphäre einzuleben. (Rudolf lebte damals in Scheidung mit seiner ersten Frau, die vier Kinder von ihm hatte.)

Nach sechs Semestern bestand unsere Tochter ihr Examen und blieb in Hannover. Sie übte ihren Beruf erst als Assistentin an der Hochschule aus, zog später mit Rudolf zusammen. 1975 bekam er eine Professur. Beide waren durch berufliche und künstlerische Aufgaben voll ausgelastet. Denn Rudolf war nicht nur ein hervorragender Pianist, sondern auch der Malerei und Bildhauerei zugetan.

Doch nach vier Jahren trennte man sich, um sich „gegenseitig Freiraum“ zu gewähren. Moni nahm sich eine kleine Wohnung und Rudolf ebenfalls. Beide waren mit diesem Zustand zwar sehr unzufrieden, blieben aber bei dieser Regelung – bis zu ihrer Hochzeit 1978.
Sie heirateten im Altonaer Rathaus.

Kurz danach bezogen sie eine 280 qm große Wohnung in Hannover. Sie musste allerdings gründlich renoviert werden. Da hinein ging der zweite Teil von Monis Erbe. (Außerdem musste ich für sie einen Kredit aufnehmen.) 1980 wurde ihr gemeinsamer Sohn Jan geboren.

Neuanfang

Mein Leben gestaltete sich jetzt ganz anders. Im verkauften Frisiersalon hatte ich viel zu tun. Außerdem besuchte ich abends einen Fußpflege-Kurs. Nach dessen Abschluss machte ich mich 1970 mit Fußpflege selbstständig. Durch viele Bekannte war ich schnell ausgelastet. Mein Single-Leben bekam wieder Farbe. 

1980 hörte ich ganz auf, im Frisiersalon zu arbeiten. Jetzt wollte ich neben der Fußpflege meinen Hobbies nachgehen: töpfern, Seidenmalerei betreiben, Englisch auffrischen usw. Moni meinte allerdings, ich solle mich nach einem Mann umsehen, aber das Thema war für mich abgehakt.

Nach zwei Monaten tat sich etwas Außergewöhnliches: Zwei Kollegen riefen mich an, und fragten, ob sie mich an diesem regnerischen Abend besuchen dürften. Einer war der langjährige Freund meines Mannes, Max Schulz, der andere Cäsar Oltmann. Die fröhliche Unterhaltung und der Charme, den Cäsar verbreitete, fand ich sympathisch. Dies steigerte sich in den nächsten Tagen bei Spaziergängen und Einladungen. Auch bewegte mich sein Alleinsein, denn er hatte erst im März seine Frau verloren.

Cäsars Charakterzüge gefielen mir. Seine Bestimmtheit,  Gradlinigkeit und Zuverlässigkeit. Durch ihn kam wieder Schwung in mein Leben. Wie aber sollte es weitergehen? Zusammenziehen oder nicht? Cäsar wohnte in einer sehr schönen Wohnung in Rissen. Wir brauchten drei Monate zum Überlegen. Danach waren die Würfel gefallen. Auch meine und Cäsars Kinder fanden diese Entwicklung gut.

Leidvolle Jahre

1983 sollte ein leidvolles Jahr werden.  Moni und Sohn Jan zogen bei Rudolf aus. Denn mit einer Nebenfrau konnte meine Tochter nicht leben. Im September des gleichen Jahres beging Markus (Sohn meiner Stieftochter Bärbel) mit 17 Jahren Selbstmord. Der so behütete, gepflegte, kluge Junge sprang vom 18. Stockwerk eines Hochhauses in Hannover. Warum?? Es ist bis heute ungeklärt.

Der nächste Schicksalsschlag sollte folgen. Im Juli 1987 starb meine Moni nach fünfmonatigem Krebsleiden. Nach dem Tod meiner Tochter fiel ich in ein tiefes Loch. Die Fußpflege stellte ich sofort ein und machte mir Gedanken über das Grundstück. Denn das war eigentlich für Moni gedacht gewesen.

Cäsar und ich saßen Stunden und überlegten. Der Vertrag unseres Frisiersalonmieters Thomas lief gerade aus. Deshalb boten wir ihm das Grundstück an. Cäsar, der Rechenkünstler, hatte alle Fakten zu Papier gebracht. 1987 wurde Ehepaar Thomas Grundstückbesitzer.

Nun waren wir frei und konnten dreimal im Jahr verreisen.
Fazit: Mein Leben machte immer wieder riesige Kurven.
So geht es wohl fast Jedem. Mich hat mein Glaube dabei immer wieder gestärkt.

1996 fing Cäsar an zu kränkeln. Der Kreislauf und die Beine versagten. Ein sechswöchiger Krankenhausaufenthalt tat ihm gut. Langsam ging es wieder bergauf. Kurz vor seinem 85. Geburtstag 1998 kollabierte sein Körper. Die Geburtstagsfeier musste deshalb abgesagt werden.

Mitte des Jahres sollte unser 18. Kennenlerntag – ein Sonntag – kommen, den wir besonders nett gestalten wollten. Plötzlich ging ein Aufschrei durch die Wohnung. Cäsar fiel mir in die Arme. Wieder versagten ihm die Beine. Er klagte über starke Schmerzen im Oberbauch und kam sofort ins Krankenhaus.

Als ich am nächsten Morgen ins Krankenhaus wollte, rief  mich sein Arzt an und teilte mit, dass Cäsar in der Nacht nach einem zweiten Schlaganfall verstorben sei.
Wieder war eine Partnerschaft zu Ende gegangen, geprägt von Liebe, Freude und Leid.
C´est la vie!

Quellenangabe:
Manuskript von Gertrud Klimpke